Difariando

Ante el Abismo

Encontrar vacíos de ausencia...
frotar dos piedras en la noche...
deshabitar rincones de plumas desveladas...
mirarse despacio, conocer lo inherente...
soñar en cada momento, vivir entre quimeras...
absorverlo todo y ser un mundo entre mi nombre...

Simplemente ser rendido en dualidad.
Habitar en su nombre, rozar lo impronunciable
como desnaciendo el tiempo, cantando
la música nueva en cada solsticio.
Vivir entre palabras aceptándolo todo,
riéndolo todo
y ser dos...
sencillamente dos.

Es eso
o encarar el miedo eterno.

__________________________________________________

A lo Nostradamus

I Dios

Ésta es mi hipótesis:
digamos que el tiempo no acaba, que quizá
uno acaba, no hablo de aliento.
Eso es intolerable.
Propongo
que pongamos un espejo al infinito
del universo
para ver lo que no muestra
y retratar de alguna forma algo divino.
Luego montémonos en un werg y viajemos a través
del espejo, claro, dirijámonos
directo al no-reflejo, busquemos
de una vez por todas a Dios.
No falten municiones.

II Amor

La tercera guerra universal
dejó como superviviente únicamente
a la población andrógina, la cual se imanta
dependiendo de su órbita:
última órbita: cosquilleo;
órbita central: romance;
órbita primera: orgasmo.
Caro el cambio de órbita.
El hijo resultante de la unión
viene al mundo ya maduro, pero cae
inevitablemente en órbita extrema.

III Miedo

Ya olvidé mi vida anterior,
que es ésta misma vida, supongo.
Estos milenios se me pasan volando.
¡Es que los siglos no pasan en vano!
Mas una palabra me aterra,
me la dijo mi abuelo (el que pisó tierra),
imposible olvidarla:
Abismo.

IV Numen

Se me autoconstruyen
palacios
en el aire, pirámides gigantescas
de espesor nunca antes concebido,
no sé qué significará pirámide, pero siento
que todo es sima.
El metro
son las estrellas.


V Lenguaje

… no sé si se concibe por su laberinto inferior
o superior
pero todo tiende a superponerse inevitablemente,
tiende a refractarse, ya que su origen
es netamente lumínico,
su relación con la esencia del individuo es indiscutible
por lo que reina en él la heterogeneidad
de las imantaciones, de ahí
la reagrupación de la población universal,
por clanes.
Se dice que solía ser sonoro.


_____________________________________________________

Los años

Cae la lluvia, y ya es abril
y digo ayer y digo tres años
y es sólo un parpadeo, arcoiris
tras los ojos, y lluvia de abril.
Cuántos abriles deshojados…
y la nada es más grande…
y tu aroma una gotita…
y tus manos…
y mis manos…
y el ímpetu
sólo un recuerdo: correr tras de ti, escapar,
soñarte despierto, verte,
sentirte, vivirte,
tenerte
es
un parpadeo,
y
lentamente
cae otro abril,
y se mueren los años.

_____________________________________________________


Breve cuestionario sobre nada

Responda cada pregunta con un SI o un NO según su criterio.

1) La fugacidad de algunas estrellas
me recuerda una mirada,

2) un recuerdo: lo que nos mantiene enteros
por más que digamos espejos rotos;

3) una vez rotos los espejos
aún queda el recuerdo, se permanece
a sí mismo el recuerdo,

4) cabe aclarar que
no existen los cristales perfectamente traslúcidos,

(pido por favor sólo decir cristal de no-tocar)

5) sólo existen vagidos casi transparentes, nada
es para ser visto, nada,

6) quizá esto es un sueño y realmente no estamos,
creo que nunca estamos, la ilusión
es el parto,

7) o quizá nos existimos unos segundos,
nos cortamos el cordón y vemos, vemos,

8) ¿alguien ha
imaginado la nada?

(tiene un minuto para responder,
sólo me interesa si se sabe la última, lo otro
es sólo despiste)

_____________________________________________________
(20/11/06)
Escape

He vertido en cada día de desvelo
la quietud claroscura, la irremisible
sencillez de mi lengua pegada a mi labio.
La vibración
que existe en otro aire
escampa tranquila y paciente, aguarda
el instante de abismo áureo
para desbocarse telépata a la esencia.
Dos pies muy calzos
recorren olvido; saliva viscosa
pegada en postales:
alumbramiento subconsciente.
Naturalmente la carne nos juega
de aquí para allá, apuesta
y nos pierde.
Vibra
un pulso estelar de un nuevo génesis,
vibra el rugido agónico
de la ventana tardía, vibra
el letargo incontable de la mariposa.
Despierta la bella entre sangre y entrañas.
Abre sus alas. Ve las estrellas.
Salta al abismo.
_____________________________________________________


Escape (Sin despertar)

Cuaja sangre esta noche tibia,
revientan olas de gaviotas en mi ventana: el azul
se escribe con otras sílabas.
A veces sueño despierto la huída, apuñalo
mis ansias de tu arraigo
para situarme en tus costas, para temblar
y viajar a un mundo de espaldas,
para reconocerme.
Nada dejaron tus manos.
Nada dejaron tus manos y es fea la verdad,
es ilusorio el encantamiento, y mi huída
es el Aire, aire para subsistirme, para
perdurarme.
Y digo al aire, y huelo aire y lo palpo
en las nalgas, lo respiro con mi otro tacto,
con mi oreja lo respiro, lo peñisco con las uñas.
Le digo mariposa como quien tienta al destino,
mariposa para serte, para enamorarte,
letargo incontable y cordón aéreo:
crisálida dormilona;
de todas formas
sangre cuaja esta noche tibia.

_____________________________________________________


Liturgia de rigor

I

La iglesia en mí
es un sacrílego templo olvidado,
de luz negra y pesada que entra
a través de mis negros vitrales,
y apenas alumbra cuando estoy oscuro.

II

Éste es un templo enraizado
en rompientes cimientos marinos: en la piedra
cinceladas con lágrimas mis pasiones.

III

Heme colgado aquí, tres estacas
para mis tres brazos, desnudo
en todos mis rincones, desnudo,
clavado junto al abismo.
Dos coronas de espinas.
Se mueven mis labios: -¿hay
alguien?

_____________________________________________________

Arte

Esa vaca se rasca con su pata,
pezuña de confort unos segundos, esa vaca
se rasca con su pata tras la oreja, ella
se rasca y las otras dicen algo.
No es una vaca cualquiera esta vaca.
A ver si vuela.

_____________________________________________________


De Poesía y Mujer

A ella tóquesele
como toca usted ese piano:
del alma hacia las yemas; no le incite
con turbios carismas ni miradas, nada
de miradas.
Acérquese como viendo un cuadro, aléjese
para verlo, acérquese nuevamente, piense
en los colores, no piense en los colores, sea
usted pincel ilusorio, devuelva el tiempo atrás,
sea lira, musa sea usted.
Practique el mutismo onírico y terrenal,
practique, practique en lo sacro
de lo corpóreo de ella, de la ilusión
a lo corpóreo ida y vuelta
sin receso ni recelo, practique.
Por último piense en Poesía, revuélquese
en ese abismo, emigre
a lo mundano, ensúciese, degrádese, sienta
el hedor de su miseria, después,
mucho después hablaremos de belleza.

_____________________________________________________


Innombrable

La piedra es arena, arena
de otras costas, el mar es abismo, peligro
es el mar, el peligro lo es todo, ahí
donde descansa uno hay peligro, la cama
es la ciencia del ejercicio, ciencia
es lo que más hay, ciencia por doquier, ciencia
de a megas, de a gigas, de a teras, de a mundo,
el mundo es un número, de números no hablo más,
el mundo se acorta, se revuelca, se apolilla
para renacer de su átomo, en mil estrellas,
las estrellas son las luces que oculta el alumbrado
suburbano, citadino, citadinos somos todos
y esto es así, así no más es, todos somos nada,
todos es los varios de nosotros dentro, varios
son los tipos de leche descremada, la leche es el elixir
último de la humanidad, la humanidad es sólo una palabra,
pero existe, la existencia es una gota que no para nunca,
o casi nunca, una gota no es lluvia, lluvia
son millones de gotas, la nieve es una giga-gota, el frío
sólo se siente por dentro, dentro es la palabra del futuro,
el futuro no va más, resurrección es el futuro,
uno resurrece día a día, ¿día a día o noche a noche?
las noches son portales para fantasmas, aquí
hay un portal constante de un fantasma del pasado que
trae otro rostro, viste otras ropas, es otro mundo,
el mundo también lo resurrece, tiene
tus ojos.


_____________________________________________________


La última llama

Asomas,
mueves engranajes pesados
y asomas.
Naturaleza muerta y
alma viva se desprenden hasta confundirse,
todo es torbellino, lluvia, nacimiento, todo
insinúa una sórdida migaja.
La palabra te asoma, la
Voz de la voz te asoma desde
nuestra transparente humanidad confinada
en su silencio estridente.

La era está desierta
y el olor a muerto es la palabra.

Asomamos todos en el verso de
carne, de pus, de
algo que habla y no somos nosotros.
Jamás sabremos qué duele
cuando duele, las palomas
ya volaron, nosotros gritamos tan sólo.
Y te veo ahora a ti, eres
causa y efecto califragilístico, por decir
palomas allá o algo inexplicable y mágico.
Ya estás aquí,
y esto es un todo, todo yo,
yo todo, todos en todo,
y así el eco mueve hacia la tendinitis
poco a poco el mundo en rotaciones serpenteadas:
Voz… somos voz, visible
es el Hombre.
Sí, aún quedas y te palpo como
en lo exquisito de una mujer o como
algo tallado allá en el aire torbellinoso.
Una figura emerge.
Desvaneces.
Aún perduras,
mas te vas,
y te veo
pero irremediablemente te vas.


_____________________________________________________


Inmensidad

Ésta gota es un universo
ahí colgando, es en sí
tiempo de roca o de pétalo, aguardando
qué instante la precipitará translúcida
a su hecatombe inevitable.
Todo está en la gota, en ella
todo es a través,
es mi trozo de alma viva ahí colgando,
llorando o riendo segundo a segundo,
esperando el instante de abismo que habrá
y luego infinitamente nada, el mundo
en rápido vuelo y nada.
Huele a rosas.


_____________________________________________________


Transverso

En la efervescencia del aire se monta mi vista,
en su transparencia, si yo
veo tan sólo el aire y no lo
difuminado allá atrás.
Aire por sesos, ¡bah! a quién engaño
si esto es soñar despierto nomás.
No veo mi mano, hay
palabras sobre palabras que emergen en arrebato
allá abajo como en un abismo borrascoso.
Hay algo adentro que llevo conmigo.
Tres trupiales tronantes trinaban como un trigón,
eso no cuesta decirlo, a mí me acosan
soliloquios más delirantes y sinsentido, es que
lo que otros han dicho me importa un rábano rebanado,
lo mío está en el medio de todo, cortado
por la mitad.
No voy a ningún lugar, esto es
justamente como el aire éste ahí efervesciendo
como aire mineral gasificado de
incomprensibles burbujas pero
que incomprensiblemente está.

_____________________________________________________

Locura

Lo-
cu-
ra.
Siempre es locura.
Coágulo, costra arañada y
mareas rugientes
de bosque humano.
Alguno que otro nacimiento
entre esos tantos allá,
desde esas puercas vaginas
infecundables.
Éste mundo está en negativo:
blanco cielo,
pecosas estrellas,
muerte
por decir vida.
Hoy
de algún cabo suelto de la tierra
salió el hombre,
raíz del arcoiris afuera,
perdido y buscando no sé dónde
sus tesoros.
Menguante agujero negro
allá arriba,
y aquí
aquí hay amor, amor en mi pecho,
por decir otra cosa.
Silencio por desquicio.
Tortura, a lo Cortázar boca arriba.
Si no soy yo,
no soy.
Pus, pus desde los ojos:
una hormiga
volando
lejos.
Caminos delirantes sin retorno
en las cuencas invernales,
infinito
y más que infinito
en la espesura del viento:
hedor de lo innatural.
Montañas de desperdicio inundadas y
el caos paciente que espera su
sortilegio en el aire:
sus siete trompetas aguardan; a mí
me suenan a deshielo.
Cómo se contempla el caos
desde la locura, cómo se
vive o muere desde el languidecer
que somete a este mundo, para algunos
muerte, que sea muerte, que venga
por fin en blancos mantos, que
suba pesada esta noche
a liberarnos:
La resurrección
desde los cielos
¡Oh, milagrosa!

_____________________________________________________


Confesión con plegaria.

Voy,
errante en este aciago mundo
voy,
voy gastando el hueso,
bailoteando un poco, zarandeando puerco
el esqueleto, sin peligro, relegando
todo lo que sea economía, sobria economía,
intuyo
que el errar basta inframundo abajo, luz hay,
lo que no hay es claridad,
¡quién quiere claridad, yo
no necesito claridad! -me miento un poco-,
lo peligroso
son las diez u once horas que duermo borrado
de la faz de esta tierra,
eso
es lo peligroso, no la borrachera, esa no,
sino la muerte en vida, porque rara vez rescato
un segundo de quicio, de
sobriedad desde mis sueños, colores hay,
muchos colores,
nadie vive de colores.
Quiero noches cortas.


_____________________________________________________


Cíclico

Cansado de la esencia
vengo hacia las cosas
y vivo de las cosas y sueño
las cosas,
y escribo un soneto
y cuento, luego me canso
y rendido, vuelvo hacia la esencia.
Imagínense que ahora que escribo
¡No he puesto ni una P!
cuántas cosas bellas tienen una P
(como un suspiro).

_____________________________________________________


Resumiendo

Trece son los dedos de mis manos
para ver con todo el tacto el
instante exquisito de la confrontación a oscuras,
en niuna esquina yo y en la otra el mismo, a ver
quién salta al socavón por telépata aventura. Y eso
es todo lo que hay, todo.

_____________________________________________________


Carpe Diem?

Jodido día,
de esos que pasan y pasan en faena de nada,
nada el día, nada
el encanto primaveral que hoy comienza,
nada de dicha, nada
de alcohol para sentir, ni de morenas de morenía pura,
nada de pan recién hecho, nada de
algún haz de luz entre las nubes, nada
de esos perros de izada cola correteando allá,
nada de nada.
Sólo el cabezazo idiota con la estantería y
las ganas mordientes de garabatear este día,
cayó y cayó el garabateo en el lienzo sin ir
más allá que el goce instantáneo
de el leve segundo de la sonrisa al segundo siguiente
de nada que hubo y se olvida lo otro.
Encierro, encierro hubo, fútil encierro,
muerte contiene, abismo,
tic-tac imperceptible.
Estante de mierda.

_____________________________________________________