Norte-sur en la imantación con cuchillo
Hasta dónde
durará esta frente tibia,
este muro intacto
que pronuncia en sus ecos tu nombre.
Nuestras soledades se abrazan
y duelo,
aúllo caricias, emprendo búsquedas,
buscando tan sólo tus ojos
que escapan volando esta cuidad.
No hay duda de que duermo en tu bolsillo,
que despierto por las noches
y me arrastro a tus caderas
como otro accesorio
de esos de sacarte sonrisas incompletas,
de esos de ser un poco aire
que arranca apenas parte de tu calendario.
Te mostraré que quiero sangrar,
quiero creer que mi sangre
te abre de una buena vez,
que aunque duela
desprendes esa piel
de norte a sur en la imantación con cuchillo.
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